EL AMOR POR LA TIERRA

Acabo de leer el libro de Jason Webster, “La montaña sagrada”. Una novela muy agradable de leer, que sin ser una obra maestra la he disfrutado. Compartimos visiones parecidas de la vida en la naturaleza. Del disfrute del contacto con la tierra, del silencio, del aprendizaje de plantar y de todas esas cosas muy valiosas que se han perdido en la ciudad-masa. No por eso me he convertido en un ermitaño, y también disfruto ocasionalmente las buenas cosas que tiene la ciudad como espacio cultural y de laboratorio de cambios.

(*) La obra de Jason Webster “es una oda a la vida retirada en el campo que traslada al lector hasta el Penyagolosa, donde el autor narra el cambio de vida que él y su mujer experimentaron tras reconstruir una masía y replantar de árboles toda la zona. Hace seis años, Webster quedó prendado de la "magia" y la "poesía" que desprendía esta montaña cercana al Maestrazgo, y decidió cambiar su casa urbana de Valencia por las 17 hectáreas de un terreno solitario al final de un valle, donde empezaría esta aventura. Con paciencia y mucho tesón, Jason y su mujer Salud convirtieron una antigua masía en ruinas en su nuevo hogar, al que acompañan 250 árboles plantados por ellos”.

(*) “Tras el baqueteo del coche por una larga pista forestal aparecen los dominios de Webster. Un terreno en las estribaciones del macizo de Penyagolosa. "Era una montaña imponente, soberbia, que descollaba sobre las otras cumbres y colinas, una franja de color óxido cual pintura de guerra cruzando en diagonal su pared rocosa". El escritor inglés compró una casa en ruinas, un terreno salvaje. "Nunca había trabajado la tierra", cuenta Webster, "hice una prueba una vez con un allotment (pequeños huertos que los ayuntamientos ingleses alquilan a particulares) en Oxford con unos amigos, pero fue un desastre, un fracaso total". Él cuenta que su atracción por el campo procede de su infancia, de sus estancias en la casa de su abuela, en el condado de Lancashire, en el norte de Inglaterra, muy cerca de una colina, Pendle Hill. "Allí, de pequeño, sentía la magia, me contaban leyendas de brujas, de riachuelos con hadas; era una tierra de duendes, de espíritus, había otra vida detrás de la realidad. El amor por el campo forma parte del carácter inglés. Cuando llegué aquí fue como si me brotara de dentro todo lo que había vivido de niño. Aunque en España existe un desprecio por lo que no es ciudad. Hay miedo a vivir en el campo, aunque algunos sí siguen entendiendo la magia, lo sagrado de la tierra".

* los textos en comillas son del Periódico mediterráneo y del País.

"La frase debe tener la dureza de la piedra y el temblor de la rama"

Empecé dos libros a la vez: uno, “Los hombres que no amaban a las mujeres” de Stieg Larsson, se me cayo de las manos después de tres páginas, lo siento quizás en otra vida lo intente leer (creo que no). El otro, “Mitologías de invierno” de Pierre Michon, lo disfrute total. ¡¡¡ Qué descubrimiento !!! Escritura enigmática, bella, potente, con alma...De esas que te pide que este allí, que no solo te entretiene sino que de alguna manera te toca el alma. Me recuerda lo mejor de Borges, que lo disfrute en mis lecturas juveniles. Como dice mi amigo Davila: "La frase debe tener la dureza de la piedra y el temblor de la rama".

A continuación dos textos del libro de Michon que me dejaron anonadado de puro placer estético:

“Debíamos pasar la noche en las naves para zarpar en la mañana; no me había despedido de mi viejo amigo; al atardecer, vi al rizado arrastrar sus pies desnudos sobre los muelles, donde regateaba pescado, lo llamé, le pedí que informara a su amo. Temía que se olvidara y le arrojé algún vellón para fortalecerle la memoria. Las anclas se levaron con el día, que estaba fresco, nuevo, de un azul joven que me embriagaba; se veía el fondo del agua, el mar estaba liso y previsible como una muchacha, detrás de ese horizonte puro el porvenir me tendía sus hermosos brazos. Los trirremes se deslizaron sin esfuerzo, tomaron el estrecho, viraron frente a Monterosa. El sol golpeaba como un plectro; la orquesta universal, dócil, sus olivos y sus velas, sus pequeños asnos y sus grandes gaviotas, respondía, se precipitaba. Vi la villa del promontorio, vi los alcornoques; los trirremes en sus haces de remos, su júbilo de espuma, se aproximaron: estaba allí, sobre la banquita. Mi corazón dio un salto en mi pecho; desabroché mi manto y lo agité con todas mis fuerzas sobre mi cabeza, saltando y dando gritos como un perro joven; allá bajo los alcornoques, una mano se levantó e hizo un pequeño gesto infantil, un poco aplicado, evasivo; los trirremes volaban entre destellos de remos, mil soles danzaban entre la espuma; la isla zozobraba; mi manto había caído a mis pies, había dejado de saltar: a lo lejos, muy a lo lejos, apenas visible, a través de lágrimas ahora, persistía el pequeño adiós disminuido, distante, fraternal, desaparecido, el último gesto de una mano mutilada que no veré más, el último ante mis ojos de Prisco Átalo, emperador de Occidente.”

“Poco importa que Gévaudan e Irlanda sean los escenarios donde se representan estos dramas breves. Lo que importa es que con el mundo se hagan países y lenguas; con el caos, sentido; con las praderas, campos de batalla; con nuestros actos, leyendas y esa forma sofisticada de la leyenda que es la historia; con los nombres comunes, nombre propio. Que las cosas del verano, el amor, la fe y el ardor se hielen para terminar en el invierno impecable de los libros. Y que sin embargo en este hielo un poco de vida permanezca congelada, fresca, garante de nuestra existencia y nuestra libertad. Ese poco de verdad mortal que arde en el corazón frío del escrito, la belleza parca del uno y el esplendor impasible del otro, esto es lo que me esforcé por decir aquí. “

(Pierre Michon, "Mitologías de invierno")

(La foto del País)

EL E-BOOK- la vida es cambio

Hoy dejo la palabra y el espacio al excelente artículo de Enrique Meneses:

“Todo cambio supone la ruptura de una rutina. La Naturaleza tiene miedo al vacío pero éste se produce para mucha gente cuando ve sus costumbres alteradas. Recuerdo un día que recibí en El Cairo una carta de mi madre echándome una bronca porque yo la había escrito a máquina, con mi Adelita, una portátil de la década de los cincuenta. Era una falta de consideración hacia la familia, a pesar de que mis progenitores eran periodistas. Todavía hoy es frecuente dejar el inicio y la despedida en una carta para personalizarla de puño y letra, a ser posible, con tinta azul. El rojo es para la censura y el negro para los pésames. Todo un mundo de significados nacidos en torno a la escritura manuscrita.

Como sucediera con otros inventos, el libro electrónico tiene sus detractores desde el primer momento. Aquellos coches de principios del siglo XX, que cortaban la leche de las vacas cuando éstas veían pasar un Levasseur por las carreteras de Normandía, pronto se multiplicarían una vez convertidos en objetos de deseo universales. Gutenberg dio el golpe de gracia a los copistas y miniaturistas que laboraban con paciencia y esmero, en el frescor de sus conventos, los misales y libros de oraciones de la nobleza. Convertidos en auténticas joyas, que las artes gráficas reproducen en facsímiles para disfrute del vulgo, los incunables más famosos acaban en las bibliotecas de los enamorados de los libros. Al igual que ellos, también hay amantes de los coches antiguos que compran y miman como auténticos tesoros. Puede que un día, hartos de abatir 15 árboles para obtener una tonelada de papel, aceptemos la solución electrónica como sustitutivo ecológico del libro tradicional a la vez que muy enriquecedor en relación con el que conocemos actualmente.

El e-book, o e-libro, no sólo preserva los pulmones de la tierra, cada vez más dañados por la mano del hombre, sino que eliminará con el tiempo la necesidad de disponer de bibliotecas caseras. Todos los libros estarán al alcance de nuestra mano -nunca tan bien dicho- en el idioma que deseemos. La letra podrá modificarse tanto en su tamaño como en la familia tipográfica. Los e-libros dispondrán de excelentes diccionarios incorporados en cualquier lengua. Los mismos textos podrán llegarnos en el idioma original o en la traducción que deseemos. Los libros podrán llevar explicaciones adjuntas del mismo autor para esclarecer dudas. No será necesario molestar a nuestra pareja que desee dormir si nosotros queremos leer porque el libro electrónico trae su luz incorporada y graduable en la misma pantalla.

La industria editorial se adaptará a la situación. Comprará los derechos de las obras a los autores y los editará, en el sentido etimológico de la palabra. Negociará posibles traducciones con editores de otros países, se encargará de la promoción de los títulos de sus autores y prestará asistencia jurídica en caso de litigios. Luego cobrará las descargas a partir de la cuenta de cada comprador. Habrá precios diferentes para quien desee conservar para siempre los libros o sólo para leerlos una vez. Abre infinitas posibilidades de comercialización. Y dentro de unos años nos parecerá imposible haber vivido sin nuestro e-book, en el que la voz de un actor famoso nos leerá el Quijote si somos ciegos o queremos saborearlo hasta con música medieval.”

Enrique Meneses (Madrid, 1929) es periodista y ha cubierto algunos de los acontecimientos clave del siglo XX. Artículo publicado el sábado 15 de agosto en Babelia, suplemento cultural de EL PAÍS.

PENNEY Y PEREZ REVERTE- novelas con pasión

Acabo de leer dos grandes novelas, con una pequeña diferencia la primera además de grande tiene como yo digo alma, de esas que llegan al corazón. Y la segunda es estupenda y muy entretenida y bien escrita. Las dos merecen la pena.

Voy por la primera: “La ternura de los lobos” de la escritora escocesa Stef Penney. “Una novela de las que uno creía que ya no se escribían: grande, generosa, llena de personajes, sentimientos y aventuras; de horizontes enormes, con tramperos, indios y lobos. De gozosa e impagable lectura. Entretenidísima, emocionante y conmovedora. Las referencias a Jack London y su mundo del Gran Norte son claras: perros, el siseo del trineo en la nieve, rifles, frío lacerante, la naturaleza en su más sobrecogedora belleza. También están Curwood y Verne -El país de las pieles-. Pero Stef Penney ha puesto muchísimo más: una intriga de novela negra que transcurre en la blanca tundra, ecos de Agatha Christie entre las claustrofóbicas empalizadas de los fuertes helados, afectos y pasiones dignos de Jane Austen trenzados en una filigrana de escarcha, retratos psicológicos de gran calado perfilados en la nevisca, un toque de Conrad en los tenebrosos puestos comerciales corrompidos y en la duda del propio valor. ...Penney, al igual que tantos otros escritores, concibe el ejercicio literario como "un viaje emocional" que no precisa de más herramienta que la propia imaginación, apoyada en su caso por una minuciosa labor investigadora.” La segunda es muy amena para leer y de un gran escritor: “El capitán Alatriste” de Pérez-Reverte. ‘Las aventuras del capitán Alatriste’ es una obra muy diferente, de menos densidad y ambiciones, y más ágil y apresurada en el desarrollo de la acción, ya que busca a un lector inteligente, pero más popular. En medio de tantas batallas cruentas que prolongan su horror, entre tantas escenas lúgubres, tristes, crueles y hasta atroces (tan acentuadas en la película de Agustín Díaz Yanes), el lector llega a sentir alivio, se ve de nuevo conquistado por el narrador y se reconcilia con la intriga novelesca cuando se tropieza con esas frecuentes incursiones, entre otras muchas cosas, en el mundo de las letras y del arte.

Mi amigo Manish, teatro y arte

David Marin Manish, artista chileno, hombre de teatro y amigo.

Matisse, maestro del color

¡ Qué experiencia ver la exposición de Matisse en Madrid ¡

Matisse ( fue un pintor francés conocido por su uso del color y por su uso original y fluido del dibujo. Como dibujante, grabador, escultor, pero principalmente como pintor, Matisse es reconocido ampliamente como uno de los grandes artistas del siglo XX. Al inicio de su carrera se le identificó con el fauvismo y para los años 20s ya se había destacado por su maestría en el lenguaje expresivo del color y del dibujo, la cual desplegó en una inmensa producción que se extendió por más de medio siglo, la cual consagró su reputación como una de las figuras centrales del arte moderno.
El arte de Matisse es amable, de gran luminosidad, apacible, pero no por ello ingenuo, sino de gran virtuosismo e inteligencia. Sus ventanas se abren al silencio, y la luminosidad no provoca sombras, ni degradaciones, sino que se mantiene en un estado de plenitud y de serenidad que oculta el esfuerzo realizado. En sus obras vuelca la alegría de la meditación, exenta de inquietudes. Su obra es un resultado de orden, imaginación, disciplina y libertad.

Cees Nooteboom, padre de la literatura de viajes neerlanders

Fantástico Cees Nooteboom. Hay autores en que se siente sincronicidad, en que los mundos personales se asemejan, eso me pasa con Nooteboom (padre de la literatura de viajes neerlanders). Estoy leyendo estos días su libro autobiográfico “Lluvia roja” (Siruela), mosaico de historias y recuerdos que algunos transcurren en Menorca. Me gusta mucho su mundo, su sincronicidad con los árboles, el jardín, las piedras y los animales. Me pasa algo parecido en mi jardín salvaje de Riudoms. Ya he dicho que me considero algo taoísta, estoy satisfecho y feliz caminando entre los árboles , desnudo en mi playa nudista oyendo el mar y con un libro de poesía o una nueva novela (no necesito más).

También él se marcho de casa a viajar a los 18 años; yo emprendí mi primer viaje a la India, siguiendo el “camino del corazón”.

Para terminar y en agradecimiento a Nooteboom transcribo la poesía con la que se cierra el libro:

EL CAMINO

Yo soy el camino.

Estoy como una flecha

indicando a lo lejos,

pero en la lejanía me pierdo.

Quien me siga

hacía allá, hacia acá, hacía aquí,

ha de ponerse en camino

a la fuerza.

Es camino y perderse.

(la poesía de Nooteboom pertenece a su libro “Lluvia roja”)

La instrumentalización del miedo, la censura invisible y la distracción a través de los acontecimientos mediáticos.

Artista multidisciplinar Antoni Muntadas, lúcido premio Velázquez 2009

“Antoni Muntadas se define como un «traductor en imágenes de lo que pasa en el mundo contemporáneo», con este compromiso intenta contribuir a descifrar «el paisaje de los media», como él los denomina. Muntadas nació en Barcelona en 1942, vive y trabaja en Nueva York desde 1971 y sus obras han sido expuestas en las bienales de París, Venecia, Sao Paulo, Lyon, Documenta de Kassel, MOMA Whitney y Guggenheim de Nueva York, entre otros.


La instrumentalización del miedo, la censura invisible y la distracción a través de los acontecimientos mediáticos. Este artista barcelonés no olvida nunca proponer «la participación del espectador», como única vía para tener una opinión, y no seguir las de los demás”.

Saramago y Melville- la mejor novela surge de la imaginación

Acabo de leer dos libros imprescindibles que me han dejado muy feliz: “El viaje del elefante” de Jose Saramago y “Barteby, el escribiente” de Herman Melville.

Como dice Saramago “la mejor novela surge de la imaginación y no de las vivencias”, su libro es un cuento largo en que cuenta la historia del traslado de Lisboa a Viena de un elefante regalado en el siglo XVI por el rey de Portugal al archiduque de Austria. Como dice Pilar su mujer: “pese a no ser un libro voluminoso, tendrá alrededor de 240 páginas, podremos reconocer en sus páginas la imaginación de Saramago, la compasión solidaria, ese sentimiento que, expresándose literariamente, es sobretodo humano. Este sentimiento atraviesa la obra, la distingue y la significa. Encontraremos también el humor que el escritor emplea para salvarse a así mismo y para que el lector pueda penetrar el laberinto de humanidades en conflicto sin tener que abjurar de su condición indagadora de humano y de lector. Como siempre, toparemos con la ironía, el sarcasmo, la belleza en estado puro, la responsabilidad de escribir, el arte de haber escrito”.

Bartleby es, sin duda, uno de los personajes más intrigantes de la literatura. Tanto es así que Enrique Vila-Matas lo retomó para pensar sobre los escritores con atracción "por la nada". Y Jorge Luis Borges le atribuyó la condición de haber prefigurado nada menos que a Franz Kafka. El libro de Melvilla es arrebatador y lo lees de una tirada sin levantar la vista. Literatura con mayúsculas.

Alfonso Colodron y Jean-Marie Le Clézio

Lo tengo fresco en mis manos, recién publicado, el libro de mi amigo y compañero del camino Alfonso Colodron (http://www.alfonsocolodron.net/), TAO TE CHING- AL ALCANCE DE TODOS, en el cual he tenido el placer de colaborar con un pequeño texto. Alfonso no es un intelectual de salón sino un buscador que ha vivido y vive con intensidad la vida para terminar como Buda debajo del árbol disfrutando lo que la vida le da en cada momento. Y de todo su camino Alfonso nos da su sabiduría en comentarios a este libro de sabiduría universal que es el Tao Te Ching. Por eso ya sabéis si queréis haceros un buen regalo que os llene el alma bajar a la librería y pedir el TAO TE CHING- AL ALCANCE DE TODOS (editorial Edaf).
A continuación mi colaboración al libro de Alfonso:

“Y nos encontramos ante un imposible: hablar o escribir, en ese caso, de lo que esta fuera de las palabras. Por eso aludimos, es decir señalamos con el dedo a la luna (Quien se quede solo con el dedo no vera la luna)...Me siento taoísta, camino por el campo de Tarragona y me quedo absorto, el tiempo se para y todo esta bien. Y como decía mi compadre Lao-Tse, “Por lo que respecta al Camino, el Camino que puede expresarse no es el Camino...” ¡Qué paradoja!” (de Alberto panizo en la pag. 29).

Un libro que acabo de leer y me ha tocado es “La cuarentena” de Jean-Marie Le Clézio. Libro profundo como la vida misma, bien escrito y con una bella historia de amor: corre el año 1872 cuando en una taberna parisiense irrumpe desafiante el poeta Arthur Rimbaud y amenaza a la clientela. Diecinueve años después, Jacques Archambau, un joven médico que de niño asistió atónito a la tormentosa escena y que ignora cuán ligado se halla su destino al del célebre poeta, embarca en el Ava con su esposa Suzanne y su hermano Léon rumbo a la isla Mauricio, su tierra natal. Allí les espera el gran clan familiar que antaño expulsara al padre de Jacques y Léon. Sin embargo, tras declararse dos casos de cólera en el barco, los pasajeros -un puñado de europeos y multitud de indios contratados para la recolección de la caña de azúcar- se ven obligados a desembarcar en la isla Plate, frente a Mauricio, para pasar la cuarentena. Abandonados a su suerte, verán convertirse la paradisiaca isla en un infierno del que no saben si saldrán con vida. Frente a un Jacques perplejo y una Suzanne tal vez ya contagiada, Léon volverá los ojos hacia la isla, hacia la joven y bella india Suryavati. Hacia la vida.

CINE Y TECNOLOGÍA

Totalmente de acuerdo con Almodóvar en sus declaraciones al Cultural (13-11-2008), es una de las razones por las que he dejado de ir al cine salvo excepciones.

“Cara y cruz de la tecnología– En estos diez años el cine ha cambiado mucho... ¿le han afectado las nuevas tecnologías?– Ahora todas las imágenes soñadas son técnicamente posibles y eso es maravilloso. ¡Imagina lo que habrían podido hacer Hitchcock, Fellini, Cocteau o el Buñuel más surrealista con las posibilidades técnicas que disponemos ahora! Pero la realidad (con excepciones de algunos artistas plásticos) es que el modo en que se utilizan los últimos avances tecnológicos no han enriquecido las películas, quiero decir que las películas de los grandes estudios (las que tienen acceso a todos estos avances, porque todavía son muy caros) se parecen cada vez más a los videojuegos. La emoción genuinamente cinematográfica se está perdiendo con la imagen sintética, y no me refiero a los dramas o películas para personas adultas (de ese espécimen ya casi no se hacen) sino al cine de puro entretenimiento, el cine de acción y de aventuras. No sabría distinguir la diferencia entre la serie de Hombres de negro, y la de Los angeles de Charlie. Cualquier película de aventuras de los 50 (Las minas del Rey Salomón, por citar alguna) creo que sigue provocando mucha más emoción que todas las películas de superhéroes juntas.”

RILKE, LA TOTALIDAD EN EL ARTE

Esplendido Rainer Maria Rilke. Un genio peculiar, como todo genio, que dio todo por su arte. Y esa totalidad es lo que hace grandes las obras.

A continuación textos de cartas de Rilke:
“Está usted mirando hacia fuera, y eso es precisamente lo que no debería hacer. Nadie le puede aconsejar ni ayudar. Nadie. No hay más que un medio: adéntrese en sí mismo. Busque en sí mismo hasta descubrir el motivo que le impulsa a escribir. Examine si ese motivo hinca sus raíces en lo más hondo de su alma. Reconozca si se moriría usted si se le impidiera escribir. Y ante todo, esto: pregúntese, en la hora más callada de la noche: "¿debo escribir?". Vaya cavando y ahondando en sí mismo, en busca de una respuesta profunda. Y si es afirmativa, si responde usted a tan grave pregunta con un "sí debo", firme y claro, entonces, construya su vida de acuerdo con esa exigencia. Que hasta su hora de menor interés y de menor importancia llegue a ser signo y testimonio de ese impulso que le apremia. Acérquese a la naturaleza e intente expresar, como si fuese el primer hombre, lo que ve y lo que siente, lo que ama y lo que pierde. No escriba poemas de amor. Huya, al principio, de formas y de temas demasiado corrientes: son los más difíciles. Porque hace falta una fuerza muy grande y muy madura para expresar algo propio ahí donde ya hay muchas aportaciones buenas y también brillantes. Por eso, aléjese de los temas generales. Acuda a los que cada día le ofrece su propia vida: describa sus tristezas y sus anhelos, los pensamientos fugaces y su fe en lo que es bello. Y dígalo todo con íntima, callada y humilde sinceridad. Válgase, para expresarse, de las cosas que le rodean. De las imágenes que acudan a sus sueños. Y de todo lo que vive en el recuerdo...”.

“Si su vivir diario le parece pobre, no se queje. Quéjese de sí mismo, eso sí, de no ser lo bastante poeta como para descubrir sus propias riquezas. Para los creadores no hay pobreza, ni hay lugares que sean pobres o indiferentes. Y aun cuando estuviera usted en una cárcel, y las paredes no le dejasen oír los ruidos del mundo, ¿no le quedaría todavía su infancia, esa riqueza preciosa, soberbia, ese tesoro de recuerdos? Préstele atención a ella. Intente que renazcan en usted las grandes sensaciones de ese inmenso pasado. Verá cómo su personalidad se afirma, cómo se ensancha su soledad y cómo la estancia en penumbra se transforma, mientras usted avanza muy lejos del estrépito que hacen los demás. Y si de esa orientación hacia dentro de sí mismo, de esa inmersión en su propio mundo, brotan unos versos, entonces ya no se le ocurrirá preguntar a nadie si son buenos”.

(material del esplendido libro de Antonio Pau sobre la vida de Rilke: Rilke, La belleza y el espanto”).

DOS GRANDES ESCULTORES: EDUARDO CHILLIDA Y JUAN MUÑOZ

He estado viendo el trabajo de dos grandes creadores, los escultores Juan Muñoz y Eduardo Chillida.

“La escultura de Chillida está ligada a la idea de espacio. En múltiples ocasiones el artista se ha referido a su relación con el espacio, que, al igual que el tiempo, considera intangible, infinito, no es posible abarcarlo, encerrarlo o transformarlo como se intenta hacer en la arquitectura. La realidad es que no se sabe qué es el espacio, ni el tiempo, ni el silencio. La escultura de Chillida sólo quiere interrogarlo, estudiarlo. La materia de su arte es el vacío, juega con las formas que lo describen, formas que crean un espacio en su interior. Líneas curvas y rectas en unión, abiertas o cerradas, «ángulos vivos» que generan un espacio con una escala humana, por muy grandes que sean las dimensiones de la escultura. Porque la monumentalidad no se consigue con el tamaño sino con la fuerza expresiva de la obra y su capacidad para conmover. Las formas de Chillida son de una impactante y serena simplicidad. Al mismo tiempo, con ellas consigue establecer un diálogo con el entorno natural; son esculturas que adquieren toda su expresividad ante la línea del horizonte, entre el cielo y el mar, en fusión con las rocas y con la música o el viento que las ha inspirado”. Para mi es un artista espiritual y voy siempre que puedo al Chillida Leku (su museo cerca de Donosti) como a un templo. Me encanta también su escritura.

“El agua enseño al hombre
A no bloquear la horizontal.
Escuchemos a la luz para
No bloquear la vertical.”.

Y de Juan Muñoz acabo de ver su increíble retrospectiva en el Guggenheim de Bilbao. Muñoz es hermano de mi buen amigo y compañero de camino Vicente Muñoz. La retrospectiva esta formada por esculturas, instalaciones, dibujos, obras radiofónicas y escritos. Sus obras, con referencias múltiples a la historia de la cultura occidental, me invita a relacionarme con ellas, a dialogar, a sorprenderme. A continuación un video sorprendente:

TIEMPOS LÍQUIDOS

Excelente, lúcido, inteligente el libro que acabo de leer de Zygmunt Bauman: “Tiempos líquidos, Vivir en una época de incertidumbre”. Mas vale apagar el televisor y no creer nada de lo que nos cuentan las Noticias, pura manipulación y basura mental para no ir al grano- eso lo digo yo. Bueno a continuación os pongo un par de textos del libro de Barman:

“No necesito añadir, por obvio, que este nuevo énfasis en deshacerse de las cosas, en quitárselas de encima y desprenderse de ellas, en vez de apropiarse de ellas, es algo que obedece a la lógica de la economía orientada hacia el consumo. Que la gente conserve la ropa de ayer, así como el ordenador, el teléfono móvil o los cosméticos podría significar el desastre para una economía cuyo mayor interés, y también la condición sine qua non de su supervivencia, es que los productos vendidos y comprados vayan a la basura con rapidez y sin dilación; y en este aspecto de la economía el saber qué hacer con lo que no sirve es en sí una industria de máxima calidad (pag.146)”

La sociedad ya no está protegida por el Estado, o por lo menos difícilmente confía en la protección que éste ofrece; ahora se halla expuesta a la voracidad de fuerzas que el Estado no controla y que ya no espera ni pretende recuperar y subyugar. Es sobre todo por este motivo por el que los gobiernos estatales, en su esfuerzo diario por capear los temporales que amenazan con arruinar sus programas y sus políticas, van dando tumbos ad hoc de una campaña de gestión de crisis a otra y de un conjunto de medidas de emergencia a otro, soñando sólo con mantenerse en el poder tras las próximas elecciones, y es por ello por lo que carecen, por lo demás, de programas o ambiciones con visión de futuro, por no hablar de proyectos de resolución radical para los problemas recurrentes de la nación. «Abierto» y crecientemente indefenso por ambos flancos, el Estado-nación pierde gran parte de su fuerza, que ahora se evapora en el espacio global (pag.40)”.

AFORISMOS Y REFLEXIONES SOBRE INTERNET- JUNIO 2008

En Internet, en la Red, no necesitamos la democracia sino la plurarquía, una especie de anarquía que funciona bien.

En la Web, como todo espacio social, hay un poder que establece filtros para la selección de información. Esto tiene un peligro...El futuro lo veo más como un espacio para compartir y transformar contenidos propio y ajenos. Es decir un espacio de abundancia.

En un futuro cercano ya no comprare el diario “el País” tres veces a la semana, sino creare mis propios contenidos, haré mi propio periódico.

En la Web lo importante no es la respuesta sino la pregunta que hago. Diciendo de otra manera el truco esta en hacer bien la pregunta.

Y al final el goze, el canto y la felicidad....Sí, volverse salvaje en un acto de desnudez...¿sabes que la vida es gratis?, pero no es gratis mi desarrollo.

Sordo bramar
Libre como el viento
Disfrutando la caracola

(C)- Alberto Panizo Pragitam, Riudoms

Gao Xingjian y Osho, ZEN

Hoy que voy leyendo e interiorizando el magnífico libro “Zen- En la plaza del mercado” de Dokusho Villalba me encuentro con dos interesantes apuntes sobre el Zen: el primero de un intelectual y artista Gao Xingjian y el segundo del místico y maestro Osho. El primero es uno de mis escritores favoritos (con dos grandes joyas literarias: “La Montaña del Alma” y “El libro de un hombre solo”), y el segundo uno de mis maestros en el camino.

“P. ¿Tiene todo esto que ver con el famoso espíritu zen, que usted preconizaba como vehículo de distanciación de espacio y tiempo en su ensayo Por otra estética?

R. Claro que sí. Zen es una forma de vida, una mentalidad, pero se puede llegar a convertir en un método. Un método que puede ayudar a desprenderse de algo que ciega nuestras vidas y que se llama egocentrismo. Cuando el ego se convierte en obsesión, uno se convierte en un enfermo, y puede caer en una especie de lirismo incontrolable, un lirismo en el que sólo importa él. El espíritu zen ayuda a tomar distancia de ese egocentrismo ciego, a alejarse de sí mismo en cierto modo. Y cuando uno se aleja de sí mismo puede observarse. Y si puede observarse, está tranquilo. Y está lúcido...

P. ¿En qué medida le han servido el arte y la literatura como armas contra la opresión?

R. En China, sencillamente uno no podía escribir lo que le diera la gana. Bueno, tampoco hoy: yo sigo estando censurado allí. No escribía para ser publicado, simplemente eso no era posible. Pero escribía sin parar. ¿Por qué? Por necesidad. Un hombre oprimido necesita expresarse para demostrarse que sigue siendo dueño de su pensamiento, que sigue vivo. La literatura y la pintura fueron mi refugio, sí.

... P. Casi todo lo que dice suena a ansia de soledad...

R. Ah, pero la soledad no es mala, al contrario. Si se pretende pensar y actuar con total independencia, la soledad es necesaria. Yo escribí un ensayo que se titula así, La necesidad de la soledad. Frente a la locura del mundo, la soledad nos salva...” (Gao Xingjian)

"The most fundamental religious truth is that man is asleep - not physically, but metaphysically; not apparently, but deep down. Man lives in a deep slumber. He works, he moves, he thinks, he imagines, he dreams, but the sleep continues as a basic substratum to his life. Rare are the moment when you feel really awake, very rare; they can be counted on the fingers…

Man lives like a robot: mechanically efficient, but with no awareness. Hence the whole problem! There are so many problems man has to face, but they are all by-products of his sleep…

So the first thing to be understood is what this sleep consists of - because Zen is an effort to become alert and awake. All religion is nothing but that: an effort to become more conscious, an effort to become more aware, an effort to bring more alertness, more attentiveness to your life." (Osho)

Textos:

Entrevista a Gao Xingjian, premio novel del 2000, El País (24-2-2008) y diferentes textos de discursos de Osho sobre zen.

Fotos:

(C)- Foto mía en una ceremonia con Osho en India en 1980, tenía 20 años .

Foto del escritor Gao Xingjian.

Dokusho Villalba- Zen en la plaza del mercado

Sigo disfrutando el libro “Zen. En la plaza del mercado”, es un descubrimiento este Villalba. He leído muchos libros sobre el tema, pero este va al grano. Es muy interesante el análisis que hace de la unión de la ciencia moderna y la mística, la búsqueda de la felicidad, la luz, el sufrimiento, la ilusión, la atención, la manipulación de la conciencia, la hipnosis que nos crea la sociedad de consumo, la meditación ...
Libro imprescindible, inteligente, ameno...

Gracias Villalba ( http://www.dokusho.eu/)

BUEN VERANO !!!!!!!!!

Hoy os aconsejo para este agosto una novela y una película que demuestra que la creación puede ser inteligente ya a la vez entretenida.
La novela es “Terrorista” de uno de mis escritores favoritos americanos John Updike, que supone uno de los intentos más directos y compasivos de entender el tema del 11-S y trata de responder a la pregunta ¿cómo se construye un terrorista?. Novela actual, valiente e inteligente. El terrorista potencial del título es un muchacho llamado Ahmad Ashmawy Mulloy, hijo de un egipcio que lo abandonó cuando era un bebé, y una irlandesa liberal que trabaja como enfermera. Él es un estudiante inteligente pero solitario, horrorizado por el grado de superficialidad de las relaciones personales, del consumismo compulsivo y de la comida basura; males, según su opinión, del american way life.

Y la película una joya que la he vuelto a ver después de muchos años, “El Decameron” del genial y polémico Pier Paolo Pasolini. Para mi un hermoso canto a la vida, al juego, a la trasgresión y a la energía vital. Película divertida y que trata el sexo como gozo y cerebración.

Y para terminar os cuento que quede finalista del concurso de poesía del periódico la Vanguardia de Barcelona que se cerebro en julio con un haiku (Haiku de marzo) firmado con el seudónimo de Pequeña Canción:
http://www.lavanguardia.es/concursos/epoemas/ganadores.html
Aunque estamos con lo calores de agosto os lo transcribo abajo y buen verano:

Los pájaros graznan
y el viento que sopla

sabe a nieve

Sí, cerebremos la poesía...

Siempre la buena lectura. Ese placer tan importante para mi, como la buena comida, la buena conversación con la gente que me importa o mirar al mar.
Y de vez en cuando encuentro una joya, un escritor que me llega profundo. Hoy os recomiendo al escritor polaco Adam Zagajewski y su libro de poesía que leo estos días “Antenas”. Y que mejor cerebrar con uno de sus poemas, corto pero muy bello. Sí, cerebremos la poesía...

VENTISCA

Llevábamos tiempo escuchando música,
algo de Bach, algo del triste Schubert.
Por un momento escuchamos el silencio.
En la calle enfurecía la ventisca,
el viento apretaba contra los muros
su lívida cara.
Los difuntos se perseguían en trineos
y tiraban bolas de nievea nuestras ventanas.

TRANSMITIR VERDAD: IMRE KERTÉSZ

Magnífico libro, obra sin duda maestra, “Sin destino” de Imre Kertész . Escritor húngaro nacido en Budapest en 1929, vástago de una familia judía. Contaba 15 años cuando fue deportado al campo de concentración de Auschwitz-Birkenau. El año 1945 fue liberado del campo de exterminio de Buchenwald. Siguieron después 15 años, hasta que Imre Kertész comenzó a trabajar en la novela Sin destino (1975). Cuando, después de diez años, concluyó el manuscrito, había escrito una de las obras literariamente más destacadas sobre el llamado holocausto, una obra maestra estremecedora y al mismo tiempo provocadora. Para mi la literatura a parte de entretener me tiene que transmitir Verdad y Kertész lo logra totalmente.

“Hay que tomar también en serio a Imre Kertész en sus nocturnos paseos intelectuales. Este escritor no gusta de filosofar a la luz diurna de los tratados lógicos o ensayísticos. Prefiere a ella la oscuridad protectora y reveladora propia de la narración. No será posible superar la consternación que se apodera del lector cuando recorre las páginas de Sin destino, si acaso, reprimirla. Pero si aprenderá a comprenderla si está dispuesto a seguir a Imre Kertész en su línea de pensamiento. Sus novelas son una reflexión profunda de toda una vida, y muy cercana a esta, sobre el destino y la falta del mismo, sobre la libertad y la angustia de sobrevivir, sobre el sistema y la moral. Sin destino, es una de las obras más importantes de la literatura europea de este siglo”.

Termino con un texto de Primo Levi para no olvidar que los humanos podemos caer y caemos muy facilmente en la inconsciencia, mi amigo Gurdjieff decía que el hombre se hace y se lo tiene que ganar:

"26 de enero. Estamos solos, abandonados en un universo de muertos y larvas. El último rastro de civilización ha desaparecido de nuestro alrededor y de nuestro interior. La obra de bestialización emprendida por los alemanes triunfantes ha sido cumplida por los alemanes derrotados. Es hombre quien mata, es hombre quien sufre o comete una injusticia: no es hombre quien ha perdido toda decencia y comparte su lecho con un cadáver. Quien ha esperado que su vecino acabara de morir para quitarle un pedazo de pan puede ser inocente, pero está señalado, condenado, maldito".

LOS INVENTORES DE FABULAS

Como homenaje a Garcia Marquez , mago de la creación y de la palabra un texto que podía ser mío, salvando las distancias, y que lo comparto:

“Sin embargo, frente a la opresión, el saqueo y el abandono, nuestra respuesta es la vida. Ni los diluvios ni las pestes, ni las hambrunas ni los cataclismos, ni siquiera las guerras eternas a través de los siglos y los siglos han conseguido reducir la ventaja tenaz de la vida sobre la muerte. Una ventaja que aumenta y se acelera: cada año hay 74 millones más de nacimientos que de defunciones, una cantidad de vivos nuevos como para aumentar siete veces cada año la población de Nueva York. La mayoría de ellos nacen en los países con menos recursos, y entre estos, por supuesto, los de América Latina. En cambio, los paises más prósperos han logrado acumular suficiente poder de destrucción como para aniquilar cien veces no sólo a todos los seres humanos que han existido hasta hoy, sino la totalidad de los seres vivos que han pasado por este planeta de infortunios. Un día como el de hoy, mi maestro William Faulkner dijo en este lugar: "Me niego a admitir el fin del hombre". No me sentiría digno de ocupar este sitio que fue suyo si no tuviera la conciencia plena de que por primera vez desde los orígenes de la humanidad, el desastre colosal que él se negaba a admitir hace 32 años es ahora nada más que una simple posibilidad científica. Ante esta realidad sobrecogedora que a través de todo el tiempo humano debió de parecer una utopía, los inventores de fábulas que todo lo creemos nos sentimos con el derecho de creer que todavía no es demasiado tarde para emprender la creación de la utopía contraria. Una nueva y arrasadora utopía de la vida, donde nadie pueda decidir por otros hasta la forma de morir, donde de veras sea cierto el amor y sea posible la felicidad, y donde las estirpes condenadas a cien años de soledad tengan por fin y para siempre una segunda oportunidad sobre la tierra”.

The Nobel Foundation 1982

MANTENGAMOS LA MENTE ABIERTA

Siempre da que pensar la agudeza del filósofo Slavoj Zizek. A continuación os pongo algunas perlas y sobre todo mantengamos la MENTE ABIERTA (aunque a otro nivel me quedo con la NO MENTE):

“Somos solidarios con los africanos en África, no con los de nuestro barrio".

“Eso es también Internet: todos conectados pero todos aislados".

“La caridad es ahora parte del capitalismo global y sus figuras principales son George Soros y Bill Gates. Su lógica es: te quito todo el dinero y luego te doy las vueltas.”

"Sólo digo: mantengamos la mente abierta, no aceptemos las fórmulas. Merecemos algo más que un capitalismo con rostro humano".

“Para Zizek, la única alianza posible es una "entre los disidentes del liberalismo y los disidentes del Islam".

"El panarabismo de los años cincuenta era un movimiento laico. Hoy prácticamente han desaparecido los laicos del mundo árabe, en buena parte porque EE UU se alió con los islamistas para acabar con los demócratas, en los que veía un nido de comunistas. Los agentes de la CIA de ayer son los terroristas de hoy. Ahora sucede lo contrario. Para la izquierda europea, los laicos árabes antiislamistas son agentes americanos".

"No me interesa la gente que está fuera del sistema, sino los marginales que todavía trabajan dentro”.

CINE DE VERDAD

Respecto al cine me he vuelto muy clásico. Creo que hoy día básicamente no se hace buen cine. Este fin de semana vi dos películas de verdadero cine: “Los cuatrocientos goles” (1959) de Truffaut y “Tiempos modernos” (1936) de Chaplin. ¡¡Eso si que es cine de verdad!! Contar una buena historia, un buen guión, que rezuma verdad, con todo el cariño del director, con buenos actores. Eso es cine...ahora se apoyan mucho en los efectos especiales, cine sin verdad para hacer dinero, para atontar al personal, con imágenes que no puedes digerir, sin silencios...

Y que me decís del cine clásico japonés, os invito a ver al maestro Kurosawa, por ejemplo la ultima que he visto “Kagemusha” (La sombra del Guerrero) o a una de Shindo “Onibaba”.

DEJARSE LLEVAR POR EL NIÑO QUE HEMOS SIDO

Hoy hago una entrada a unos de los grandes escritores vivos, José Saramago. Su ultimo libro “Las pequeñas memorias” es un recorrido por sus primeros años de vida, un libro que rezuma verdad. Con una escritura sentida y maestra pasa esos primeros años de la vida en que el hombre se hace y son claves en lo que será. Un pequeño gran libro, imprescindible que causa pena al ver que lo voy terminando.
Aunque esta biografía es de la infancia termino con unas palabras de Saramago sobre el otro lado de la vida, la muerte y un texto de sus memorias.

Cuando le preguntaron si teme a la muerte, el escritor contestó: «No vale la pena temerla. Cuando hay dudas sobre si algo ocurrirá o no, sí que se puede entender el tener miedo, pero la muerte nos va a llegar a todos y puede ser en cualquier momento, por lo que hay que vivir. Yo he tenido la suerte de una vida larga y con trabajo. No tiene lógica llorar por la leche derramada... Lo peor de la muerte es que pasas a no estar donde estabas antes. Yo ahora estoy en mi casa, con mi mujer Pilar [en la foto], mi jardín, mis perros, mi biblioteca, y sé que un día no estaré ahí. Y pensar eso sí que duele.»

"Pero la imagen que no me abandona a la hora de la melancolía es la del viejo que avanza bajo la lluvia, obstinado, silencioso, como quién cumple un destino que no podrá modificar. A no ser la muerte. Este viejo, que casi toco con la mano, no sabe como va a morir. Todavía no sabe que pocos días antes de su último día tendrá el presentimiento que ha llegado el fin, e irá, de árbol en árbol de su huerto, abrazando los troncos, despidiéndose de ellos, de las sombras amigas, de los frutos que no volverá a comer. Porque habrá llegado la gran sombra, mientras la memoria no lo resucite en el camino inundado o bajo el cielo cóncavo y la eterna interrogación de los astros. ¿Qué palabra dirá entonces?".

ESTAMBUL, UN LIBRO CON ALMA

Acabo de terminar un esplendido libro “Estambul” de Orhan Pamuk. A veces leo un libro que esta bien, entretenido, bien escrito... pero ocasionalmente la vida te da algo mejor, un libro con alma. Y la alegría es muy grande.

“Estambul es un retrato, en ocasiones panorámico y en otras íntimo y personal, de una de las ciudades más fascinantes de la Europa que mira a Asia. Pero es también una autobiografía, la del propio Orhan Pamuk. La historia da comienzo con el capítulo de su infancia, donde Pamuk nos habla sobre su excéntrica familia y su vida en un polvoriento apartamento –«los apartamentos Pamuk», así los denomina– en el centro de la ciudad... Casi al final de Estambul Pamuk, un disoluto y errante estudiante de arquitectura está sentado en el piso familiar con su madre —su padre ha salido con su amante, y su hermano mayor, Sevket, estudia en Estados Unidos—, mientras ella expone con atroz precisión cómo la pasión de Pamuk, que es pintar, le llevará a la botella o al manicomio. “Todo el mundo sabe que Van Gogh y Gauguin estaban chiflados”, le dice su madre, y añade: “Te atormentarán los complejos, las ansiedades y los resentimientos hasta el día de tu muerte”. Presa de la culpa pero repugnado por la vida burguesa que su madre de buena cuna ha planificado para él, Pamuk sale a las “reconfortantes calles” de Estambul, pero no antes de experimentar una drástica conversión. En la despedida de su madre —y también del lector, ya que estas son las últimas palabras del libro— Pamuk dice: “No quiero ser artista… Voy a ser escritor”.

ESCUCHAR Y CEREBRAR LA VIDA

Acabo de terminar y disfrutar de un libro bien escrito, profundo y con sustancia de vida, “El latido de las palabras (Escuchar y cerebrar la vida)” (editorial Dilema) de un amigo real y compañero del camino Alfonso Colodrón. Que alegría que un amigo y colega haga un buen libro. Alfonso es un personaje peculiar que ha experimentado y experimenta la vida. Desde sus primeros años en la política, seguido del viajero de los de verdad (de mochila y abierto al camino), hasta sus experiencias en los años 80 en la vida comunal (en la que nos conocimos y compartimos pan y techo), seguido de amante de las palabras (ha traducido buenas obras), padre de dos preciosas niñas (a las que conocí la semana pasada), terapeuta de Gestalt...Ahora se que nos esta preparando otro libro (un pajarito me lo ha dicho), un comentario de uno de los grandes libros de la sabiduría universal y del camino sin camino, “El Tao Te Ching” de Lao Tse. Como homenaje para el y todos los que creemos que la vida es escuchar y cerebrar la vida un texto de Castañeda que lo tengo en mi corazón:

"Cada cosa es un sendero entre un millón. Por lo tanto, tú debes siempre recordar que un sendero es sólo eso: una senda. Si sientes que no debes seguirlo, no deberás permanecer en él bajo ningún tipo de condiciones. Para poseer tal claridad deberás siempre llevar una vida disciplinada. Sólo entonces llegarás a saber qué es una senda, y que no debe haber afrenta para ti ni para otros por abandonarla, si eso es lo que tu corazón te pide. Pero tu decisión de seguir en la senda o de abandonarla, deberá estar libre de temores o ambiciones. Te advierto. Debes mirar cada sendero con mucha atención. Pruébalo tantas veces como lo creas necesario. Luego pregúntate a ti, y a ti solamente, una pregunta. Esa pregunta es una que sólo haría un hombre de mucha edad. Mi padre me la hizo cuando yo era joven y mi sangre era muy vigorosa para que yo la entendiera. Ahora la comprendo y te la voy a repetir. ¿Tiene corazón este sendero? Todas las sendas son iguales; no conducen a ninguna parte. Son senderos que cruzan el matorral o se internan en el matorral. En mi propia vida puedo afirmar que he recorrido senderos largos, muy largos, pero no he llegado a ninguna parte. La pregunta de mi benefactor tiene ahora sentido. ¿Tiene corazón este sendero? Si lo tiene, el sendero será bueno. Si no, no sirve. Ambas sendas no conducen a ninguna parte, pero uno tiene corazón y el otro no. Uno significará un viaje alegre; mientras lo recorras, serás parte de él. El otro puede arruinar tu vida. Uno te hará fuerte; el otro te debilitará. El problema es que nadie se hace la pregunta, y cuando un hombre termina por comprender que ha seguido un sendero sin corazón, ya está por matarlo. En ese punto, son pocos los hombres que pueden detenerse a pensar y abandonar el sendero. Una senda sin corazón nunca podrá ser disfrutada. Tendrás que esforzarte incluso para recorrerla. En cambio, una senda con corazón es fácil, no te obligará a esforzarte para gustar de ella. Para mí sólo tiene sentido recorrer los senderos que tienen corazón. En cualquier senda que puede tener corazón, allí viajaré, y el único desafío que vale la pena, es recorrerlo en toda su extensión.Y allí viajaré, buscando, buscando sin aliento."

* Pagina web de Alfonso Colodrón: http://www.alfonsocolodron.com/
* “El latido de las palabras” (editorial Dilema- ISBN:84-96079-93-7)

UN MAESTRO DEL CINE

Acabo de ver el “beso del asesino” de Stanley Kubrick , uno de los mejores directores de todos los tiempos. Y para ser tan joven cuando la hizo muestra su genialidad. Pocos creadores tienen tantas obras maestra, so me ocurre el japonés Kurosawa, y dominan también su arte (La chaqueta metálica (1987) , El resplandor (1980), Barry Lyndon (1975), La naranja mecánica (1971) La odisea en el espacio, Espartaco (1960) ,Senderos de gloria...). Su cine es absolutamente hipnótico, un verdadero maestro.
En “el beso del asesino” Davy Gordon (Jamie Smith) es un boxeador fracasado que arriesga su vida para proteger a una joven bailarina (Irene Kane) del rufián de su jefe, Vincent Rapallo (Frank Silvera). Unidos por algo más que el peligro y sus perseguidores, escapan de la ciudad en una desesperada huida a ninguna parte....Con un presupuesto muy modesto, financiado en gran parte por parientes y rodado en las calles de Nueva York, Stanley Kubrick realizó con apenas 27 años un interesantísimo y siniestro film noir cuyos resultados van más allá del mero ejercicio de estilo. Aunque no era su primer largometraje, El beso del asesino puede considerarse su "debut oficial", pues muy descontento con el resultado, él mismo se encargó de hacer desaparecer las copias de Fear and Desire, película bélica que había dirigido dos años antes.

UN SOLO SABOR- KEN WILBER (1)

A veces entras en contacto con extraños a través de sus libros y llegas a un intimidad muy profunda. No suele ser usual pero la entrada de hoy es para uno de ellos que me ha acompañado durante muchos años. Este buen amigo es Ken Wilber: un autor que junta una mente absolutamente aguda, racional, científica y a la vez un buscador de la verdad, del camino del corazón que va mas allá de lo conocido.

“Desde hace muchos años, Ken Wilber (nacido el 31/1/1949) es considerado como uno de los pensadores más importantes de la psicología transpersonal, una de las pocas escuelas de psicología que toma en serio las experiencias espirituales. Dentro del mundo alternativo siempre ha sido algo así como un tipo extraño, por no decir mal visto. Muchos se desviven con Jung -- Wilber no. Muchos desprecian a Freud -- Wilber no. Muchos ven el holismo como el nuevo evangelio -- Wilber no. Muchos creen culpable al intelecto -- Wilber no.”(Frank Visser)

Como Osho, Wilber es un heterodoxo y su trabajo se centra en la unión de la ciencia y la religión, analizando los elementos comunes a las místicas de oriente y de occidente.Sus libros son como tartas que las tienes que comer poco a poco de lo buenas y profundas que son y necesitas tiempo para digerirlas. Si tengo que elegir cinco autores, cinco libros uno será Ken Wilber (en este momento los otros cuatro serian: una novela de Coetze, un libro de viajes de Kapuscinski, la madre de los libros de la sabiduría universal el “Tao Te Ching” del amigo Lao Tse y una antología de mis poetas predilectos).

HOMENAJE A PAUL AUSTER

En homenaje al mago de la escritura Paul Auster os pongo su discurso de recogida del premio Príncipe de Asturia. No tiene desperdicio. Su último libro que he leído, Brooklyn Follies (2005), es magnífico...

“No sé por qué me dedico a esto. Si lo supiera, probablemente no tendría necesidad de hacerlo. Lo único que puedo decir, y de eso estoy completamente seguro, es que he sentido tal necesidad desde los primeros tiempos de mi adolescencia. Me refiero a escribir, y en especial a la escritura como medio para narrar historias, relatos imaginarios que nunca han sucedido en eso que denominamos mundo real. Sin duda es una extraña manera de pasarse la vida: encerrado en una habitación con la pluma en la mano, hora tras hora, día tras día, año tras año, esforzándose por llenar unas cuartillas de palabras con objeto de dar vida a lo que no existe…, salvo en la propia imaginación. ¿Y por qué se empeñaría alguien en hacer una cosa así? La única respuesta que se me ha ocurrido alguna vez es la siguiente: porque no tiene más remedio, porque no puede hacer otra cosa.

Esa necesidad de hacer, de crear, de inventar es sin duda un impulso humano fundamental. Pero ¿con qué objeto? ¿Qué sentido tiene el arte, y en particular el arte de narrar, en lo que llamamos mundo real? Ninguno que se me ocurra; al menos desde el punto de vista práctico. Un libro nunca ha alimentado el estómago de un niño hambriento. Un libro nunca ha impedido que la bala penetre en el cuerpo de la víctima. Un libro nunca ha evitado que una bomba caiga sobre civiles inocentes en el fragor de una guerra. Hay quien cree que una apreciación entusiasta del arte puede hacernos realmente mejores: más justos, más decentes, más sensibles, más comprensivos. Y quizá sea cierto; en algunos casos, raros y aislados. Pero no olvidemos que Hitler empezó siendo artista. Los tiranos y dictadores leen novelas. Los asesinos leen literatura en la cárcel. ¿Y quién puede decir que no disfrutan de los libros tanto como el que más?

En otras palabras, el arte es inútil, al menos comparado con, digamos, el trabajo de un fontanero, un médico o un maquinista. Pero ¿qué tiene de malo la inutilidad? ¿Acaso la falta de sentido práctico supone que los libros, los cuadros y los cuartetos de cuerda son una pura y simple pérdida de tiempo? Muchos lo creen. Pero yo sostengo que el valor del arte reside en su misma inutilidad; que la creación de una obra de arte es lo que nos distingue de las demás criaturas que pueblan este planeta, y lo que nos define, en lo esencial, como seres humanos. Hacer algo por puro placer, por la gracia de hacerlo. Piénsese en el esfuerzo que supone, en las largas horas de práctica y disciplina que se necesitan para ser un consumado pianista o bailarín. Todo ese trabajo y sufrimiento, los sacrificios realizados para lograr algo que es total y absolutamente… inútil.

La narrativa, sin embargo, se halla en una esfera un tanto diferente de las demás artes. Su medio es el lenguaje, y el lenguaje es algo que compartimos con los demás, común a todos nosotros. En cuanto aprendemos a hablar, empezamos a sentir avidez por los relatos. Los que seamos capaces de rememorar nuestra infancia recordaremos el ansia con que saboreábamos el cuento que nos contaban en la cama, el momento en que nuestro padre, o nuestra madre, se sentaba en la penumbra junto a nosotros con un libro y nos leía un cuento de hadas. Los que somos padres no tendremos dificultad en evocar la embelesada atención en los ojos de nuestros hijos cuando les leíamos un cuento. ¿A qué se debe ese ferviente deseo de escuchar? Los cuentos de hadas suelen ser crueles y violentos, describen decapitaciones, canibalismo, transformaciones grotescas y encantamientos maléficos. Cualquiera pensaría que esos elementos llenarían de espanto a un crío; pero lo que el niño experimenta a través de esos cuentos es precisamente un encuentro fortuito con sus propios miedos y angustias interiores, en un entorno en el que está perfectamente a salvo y protegido. Tal es la magia de los relatos: pueden transportarnos a las profundidades del infierno, pero en realidad son inofensivos.

Nos hacemos mayores, pero no cambiamos. Nos volvemos más refinados, pero en el fondo seguimos siendo como cuando éramos pequeños, criaturas que esperan ansiosamente que les cuenten otra historia, y la siguiente, y otra más. Durante años, en todos los países del mundo occidental, se han publicado numerosos artículos que lamentan el hecho de que se leen cada vez menos libros, de que hemos entrado en lo que algunos llaman la “era posliteraria”. Puede que sea cierto, pero de todos modos no ha disminuido por eso la universal avidez por el relato. Al fin y al cabo, la novela no es el único venero de historias. El cine, la televisión y hasta los tebeos producen obras de ficción en cantidades industriales, y el público continúa tragándoselas con gran pasión. Ello se debe a la necesidad de historias que tiene el ser humano. Las necesita casi tanto como el comer, y sea cual sea la forma en que se presenten –en la página impresa o en la pantalla de televisión–, resultaría imposible imaginar la vida sin ellas.

De todos modos, en lo que respecta al estado de la novela, al futuro de la novela, me siento bastante optimista. Hablar de cantidad no sirve de nada cuando nos referimos a los libros; porque no hay más que un lector, sólo un lector en todas y cada una de las veces. Lo que explica el particular influjo de la novela, y por qué, en mi opinión, nunca desaparecerá como forma literaria. La novela es una colaboración a partes iguales entre el escritor y el lector, y constituye el único lugar del mundo donde dos extraños pueden encontrarse en condiciones de absoluta intimidad. Me he pasado la vida entablando conversación con gente que nunca he visto, con personas que jamás conoceré, y así espero seguir hasta el día en que exhale mi último aliento. Nunca he querido trabajar en otra cosa.”

DOS EXTRAÑOS SE ENCUENTRAN

Hay libros que dan mucha pena terminarlos, que lo lees despacito a posta para que no se acaben, para alargar el placer que dan. Y eso me ha pasado con “TODOS NOSOTROS”, una amplia recopilación de poemas de Raymond Carver. Es curioso como ciertas lecturas dan un tipo de placer que es intenso, una sincronización con lo que lees y sobre todo una cosa que valoro mucho la honestidad del autor. Ayer Paul Auster (un gran mago de la novela) decía al recibir el premio Príncipe de Asturias que “la novela es una colaboración a partes iguales entre el escritor y el lector, y constituye el único lugar del mundo donde dos extraños pueden encontrarse en condiciones de absoluta intimidad”, y esto es un regalo que a veces pasa y me ha pasado con Carver.

“TODOS NOSOTROS” nos muestra una muy personal e intensa variedad de registros de un personaje inquietante que vive pasionalmente. Como dice su mujer Tess Gallagher en el prólogo del libro: “ Ray logra que lo extraordinario parezca normal, al alcance de todos. También sabía algo esencial: la poesía no es simplemente el recipiente para los sentimientos que deseamos expresar. Es un lugar para ensancharse y ser agradecido, para hacer sitio a los acontecimientos y a las personas que llevamos en el corazón”.
Termino con un poema de Carver:

MI CUERVO
Un cuervo se posó en el árbol que hay frente a mi ventana.
No era el cuervo de Ted Hughes, ni el cuervo de Gaiway. Ni el de Frost, ni el de Pasternak, ni el cuervo de Lorca.
Tampoco era uno de los cuervos de Homero, impregnad
de sangre coagulada tras la batalla Era solo un cuervo.
Que jamás encajo en parte alguna
ni hizo nada digno de mención.
Se quedo ahí en esa rama durante unos minutos.
Luego alzo el vuelo maravillosamentey salió de mi vida.

HAIKU

Tengo el placer de haber participado con un haiku en el calendario 2007 que han creado dos publicaciones digitales, PASEOS.NET Y EL RINCON DEL HAIKU (creo que las dos mejores publicaciones en lengua castellana). Cada mes combina un haiku de un maestro clásico japonés con uno de un autor moderno y una foto esplendida. Me han seleccionado mi haiku para el mes de marzo junto a mi maestro favorito Matsuo Basho. ¡Qué honor!

MARZO 2007

LOS PÁJAROS GRAZNAN
Y EL VIENTO QUE SOPLA
SABE A NIEVE.

(Alberto Panizo Pragitam)

A LA INTEMPERIE,
SE VA INFILTRANDO EL VIENTO
HASTA MI ALMA.

(Matsuo Basho 1644- 1694 trad. Antonio Cabezas)

Como dice Paseos.net ,“el mundo del haiku es mucho más que un breve poema de 3 versos (quizás el más breve que existe). Rodea al haiku todo un conjunto de elementos que le dan un atractivo especial: sentido de la contemplación, vivir el presente, conciencia, atención, serenidad... elementos todos ellos que anhelamos como el aire y el agua”.

El precio del calendario es de 10 euros, y es un precio prácticamente de coste de edición. La calidad tanto del papel e impresión es muy buena. El proyecto se planteó como no lucrativo y así se ha hecho. Si queréis tener mas detalles para hacer un pedido en: http://www.elrincondelhaiku.org/index_formcalendario.php

Y como decia Basho, “Haikú es simplemente lo que está sucediendo en este lugar, en este momento”. Tan sencillo y a veces tan difícil para nuestra mentes complicadas.

OSHO (PARTE 1ª)

¡Que voy a hablar de Osho! Rajneesh Chandra Mohan Jain (1931-1990) fue un filosofo, místico, gran intelectual, inconformista, misterioso personaje...Lo conocí en el 1980 personalmente en la India cuando mi vida se estaba transformando, tenia 18 años y había dejado la vida normal para seguir "el camino del corazón". Y su influencia fue muy importante. Osho era un critico de todas las religiones, sociales y políticas, e insistía en experimentar la verdad por sí mismo, en vez de acumular conocimientos y creencias dadas por otros. Para el poder y los religiosos oficialistas era un personaje molesto y peligroso, con ideas que corrompían a la juventud. Inflamado por la llama de la rebelión, pretendió demoler las tradiciones muertas. Nunca tuvo miedo de las consecuencias.

Para terminar como homenaje a Osho uno de mis textos favoritos de otro gran inconformista y amigo, Carlos Castañeda:

“Todas las sendas son iguales; no conducen a ninguna parte. Son senderos que cruzan el matorral o se internan en el matorral. En mi propia vida puedo afirmar que he recorrido senderos largos, muy largos, pero no he llegado a ninguna parte. La pregunta de mi benefactor tiene ahora sentido. ¿Tiene corazón este sendero? Si lo tiene, el sendero será bueno. Si no, no sirve. Ambas sendas no conducen a ninguna parte, pero uno tiene corazón y el otro no. Uno significará un viaje alegre; mientras lo recorras, serás parte de él. El otro puede arruinar tu vida. Uno te hará fuerte; el otro te debilitará. El problema es que nadie se hace la pregunta, y cuando un hombre termina por comprender que ha seguido un sendero sin corazón, ya está por matarlo. En ese punto, son pocos los hombres que pueden detenerse a pensar y abandonar el sendero. Una senda sin corazón nunca podrá ser disfrutada. Tendrás que esforzarte incluso para recorrerla. En cambio, una senda con corazón es fácil, no te obligará a esforzarte para gustar de ella. Para mí sólo tiene sentido recorrer los senderos que tienen corazón. En cualquier senda que puede tener corazón, allí viajaré, y el único desafío que vale la pena, es recorrerlo en toda su extensión. Y allí viajaré, buscando, buscando sin aliento."

EL CARIBE

Me quito el sombrero por García Marquez. No es uno de mis escritores favoritos, pero admiro su honestidad y por supuesto es un gran escritor con un mundo propio sobrenatural, donde las cosas más maravillosas son las más cotidianas. Leyendo sus obras puedo imaginar el Caribe, la cultura popular de Colombia. Me ha gustado mucho unas palabras que he leído en una entrevista, dice Gabo: «La escritura de ficción es un acto hipnótico. Uno trata de hipnotizar al lector para que no piense sino en el cuento que tú le estas contando y eso requiere una enorme cantidad de clavos, tornillos y bisagras para que no despierte. Eso es lo que llamo la carpintería, es decir es la técnica de contar, la técnica de escribir o la técnica de hacer una película. Una cosa es la inspiración, otra cosa es el argumento, pero cómo contar ese argumento y convertirlo en una verdad literaria que realmente atrape al lector, eso sin la carpintería no se puede.» Y por ejemplo hay dos autores que son hipnóticos para mi, que me atrapan y subyugan: Coetze y Kapuscinski.
"Toda mi formación es a base de la cultura popular. Lo que me conmueve y me motiva es la cultura popular. Y eso no se estudia, se vive". Me apodero de esta frase de Gabo pues es lo que realmente busco de los escritores que leo. Quiero experiencias vividas y sentidas. Bravo Gabo!!!

LEER POR PLACER: JOSEPH CONRAD

Es siempre una felicidad leer una obra maestra ‘marinera’ de Joseph Conrad: sentiremos el oleaje, la furia de los vientos, la amenaza de los tifones, el olor del salitre, el miedo y el coraje de la tripulación y a la vez el valor y la rectitud moral frente a la adversidad, las pruebas a las que se ve sometida la conciencia humana en ciertas ocasiones, el indescifrable misterio que guía el destino de cada cual.
“Joseph Conrad escribió una serie de obras maestras que introdujeron en la novela de aventuras una profundidad psicológica y estilística que lo han convertido en uno de los escritores más notables de todos los tiempos. Considerada como una de sus mejores piezas literarias de madurez, "El copartícipe secreto", fue escrita en 1911 durante uno de los periodos más fecundos y agotadores de su vida. Enfermo como estaba de paludismo, y a la vez inmerso en la ejecución de varios libros, Conrad, no obstante, terminó este relato con excepcional rapidez, según escribió a su amigo Galsworthy”.
“El coparticipe secreto” ha sido uno de los pocos libros que lo he leído dos veces seguidas y sabéis por que: por placer...

EL VIAJE ES EL CAMINO

A Girisho, mi compañera

Tú y yo caminando por estos mismos lugares
¡Qué misterio!...¿acaso es cierto?
Abajo esta todo lo que tenemos que alcanzar

El vacío
El cúmulo
La cintura girando
El orgasmo
El pájaro dormido
El color rojo
La luna

Y a la vez no hay nada que alcanzar
El viaje es el camino
Nos reímos abrazados en el asombro.

DE MI LIBRO “NAUFRAGO DE ESTOS TIEMPOS” (C ) 2006

CINE AUTÉNTICO: LOS MAESTROS JAPONESES

Estos días he disfrutado del autentico cine japonés.
¡Qué diferencia este cine del cine actual!
Hoy mismo acabo de ver “La Emperatriz Yang Kwei-fei” de Kenji Mizoguchi (1898-1956), ¡qué maravilla! La película , que es una historia de amor, tiene planos que son como cuadros con absoluta finura y delicadeza, y a la vez con toda la fuerza de lo auténtico. Mizoguchi a sido uno de los descubrimiento de el ultimo mes...
Y junto a Mizoguchi quiere rendir un homenaje a otro de los grandes del cine japonés Akira Kurosawa (1910-1998). Tiene varias obras maestras que he vuelto a gozar estos días, como Derzu Uzala,(El Cazador). Una película muy hermosa que narra el encuentro de Vladimir Arseniev con Dersu Uzala, un anciano cazador de la tribu china Hezhen, su relación de amistad y su profundo respeto por la humanidad de Dersu aunque fuera de una cultura totalmente distinta a la suya. Dersu era nómada y animista, entablaba una relación con la Naturaleza de igual a igual sin intentar imponerse como hacía la Civilización Occidental, un verdadero maestro de la vida.
Tampoco me olvido de Yasujiro Ozu y sus "Cuentos de Tokio", que tambien lo he visto estos días. Cine con mucho sentimiento y verdad...

NUNCA ES TARDE PARA LO BUENO...

He descubierto un tesoro (nunca es tarde para lo bueno), un reportero trotamundos, amante y estudiante de la historia y magnífico escritor, el bielorruso Ryszard Kapuscinsky. Y su ultimo libro magnífico "Viajes con Heródoto" (Anagrama, 2006). “La primera vez que Ryszard Kapuscinski salió de Polonia lo hizo con un libro de Heródoto bajo el brazo. Con él inició su viaje en el periodismo y aprendió que para descubrir ideas nuevas hay que moverse. Que luego de narrar lo visto y oído hay que hacerse preguntas. Viajes con Heródoto reúne las experiencias de sus primeros años como corresponsal de guerra. Es un tratado sobre la memoria, una reflexión serena sobre el mundo y un diálogo imaginario con “el primer reportero”, con quien comparte su obsesión por los viajes y el devenir histórico”.
Aquí tenemos un libro honesto, entretenido e inteligente. No para la gente que se conforma vivir la vida en un sillón. Sino para los aventureros. “Del libro de Kapuscinski y sus viajes con Heródoto me quedo con su obsesión por el concepto de la memoria, un recuerdo frágil, defectuoso, efímero e incluso ilusorio. Todo lo que ocurre a nuestro alrededor puede esfumarse, desaparecer sin dejar rastro si nadie deja constancia por escrito. En este enfrentamiento cuenta la memoria de dos mundos. Los pueblos y las personas recuerdan aquello que quieren recordar y no lo que en verdad ha sucedido. Cada individuo tiñe la memoria del color que más le conviene y prepara en su crisol particular su propia mezcla.”
Rápidamente he ido a la librería y tengo otro libro de Kapuscinski “El mundo de Hoy”. No me molestéis, lo voy a disfrutar...

CURACIÓN POR EL ESPÍRITU

Extraordinario Stefan Zweig, uno de los mejores escritores del siglo XX y este libro es un adelanto a lo que hoy llamamos las terapias complementarias. "En un principio, los hombres atribuían la enfermedad a la influencia de los dioses y recurrían a la ayuda de los sacerdotes para una buena sanación. Con el tiempo descubrieron el poder curativo de las plantas y aprendieron a sacar de ellas ungüentos y brebajes. Sin embargo, ante las enfermedades del espíritu, el hombre estuvo desamparado hasta bien entrado el siglo XVIII, cuando aún era incapaz de establecer las causas y los motivos de las enfermedades de la mente. En La curación por el espíritu, publicado en 1931, Stefan Zweig expone de un modo claro y preciso el pensamiento y la evolución de tres personalidades que desarrollaron un método de curación psíquica: Franz Anton Mesmer, que lo hizo por la vía de la sugestión y el refuerzo de la voluntad de sanar; Mary Baker-Eddy, que recurrió al éxtasis de la fe (la Christian Science); y Sigmund Freud, quien, reivindicando el conocimiento del Yo y buscando el origen de toda enfermedad en los conflictos psíquicos inconscientes, fundaría el psicoanálisis y se convertiría así en un personaje de gran influencia."

LOS PERROS LADRAN, LA CARAVANA SIGUE SU CAMINO

Nos ha dejado el escritor egipcio Naguib Mahfuz, premio Nobel en 1988, que falleció ayer a los 95 años. Era uno de los escritores que ocupan un lugar preferente en mi biblioteca y que me ha dejado huella. Y es un referente de la libertad de expresión, la tolerancia religiosa y el diálogo entre civilizaciones tan necesitado hoy en día. Lo he leíodo hace bastante tiempo pero me faltan algunas obras importantes que quiero leer como “Hijos de nuestro barrio”.
Aquí os pongo alguna de sus opiniones y mando mi pequeño homenaje a este luchador inteligente.

"Cuando veo mi vida en su conjunto, me pongo contento", declaró en 1993 a Le Figaro. "El sentido de la vida", añadió, "no es independiente de la vida misma. Vivir quiere decir comer, beber, dormir, amar, trabajar, pensar. Tal es el sentido de la vida".

Moderado políticamente, también lo era en materia religiosa. Para él, la religión, cualquier religión, era "amor a la gente y a la vida" y "una relación íntima entre la persona y Dios". Por eso le preocupaban por igual los llamamientos de Bush a la cruzada y los de Bin Laden a la yihad. "Si el mundo hace caso a esa gente, vamos a la perdición", decía.

"Cuando se habla de conciencia, hermandad y justicia en el mundo, alguna gente dice que eso sólo son palabras que expresan sueños. Pero no sólo las pesadillas pueden hacerse realidad, también pueden materializarse los sueños". Una afirmación que completó con otra igualmente maravillosa: "La justicia consiste en tener respeto por el derecho de la gente a vivir como quiera".

"Mi posición", decía, "es muy clara: me opongo a Sadam y me opongo también a esta guerra. La guerra generará una cantidad enorme de destrucción, no sólo en Irak, sino en todo el mundo árabe. Esto es algo que no necesitamos".En noviembre de 1994, en el hospital cairota adonde le había llevado el atentado sufrido el mes anterior, Mahfuz citó el viejo proverbio árabe: "Los perros ladran, la caravana sigue su camino". Desde entonces han pasado muchas más cosas horribles, incluidos los atentados terroristas del 11-S y el 11-M en Estados Unidos y España, la calamitosa invasión norteamericana de Irak y la reactivación de los conflictos en Palestina y Líbano. Y, no obstante, Mahfuz -casi ciego, con el oído muy duro, la lengua balbuciente y la mano derecha paralizada desde el atentado- siguió sosteniendo hasta el final que la caravana de un diálogo universal de culturas, que consideraba el aspecto más interesante de la globalización, seguiría caminando.

(textos sacados del País)

¡¡ Qué maravilla: puedo cortar leña y sacar agua del pozo !!

Como decía Bashoo un haiku es lo que esta sucediendo aquí y ahora. Y “ la realidad está ahí: el sapo salta hacia el estanque, la mariposa vuela, la luna se refleja en el lago, una espiga se dobla por efecto del viento. La naturaleza se despliega ante nosotros, es la misma para todos, sin embargo, en su pequeñez y su grandeza, su significado, su unicidad y multiplicidad simultáneas, sólo es visible para quien tiene la disciplina para ver con todo el cuerpo y no nada más con los ojos” (Norberto de la Torre)

Entre las vías
Muestra su orgullo
La amapola
(Alberto Panizo)

Santoka fue el último monje itinerante de la historia de Japón. En unos de sus diarios escribe: "No soy otra cosa que un monje errante. No hay nada que se pueda decir de mí excepto que soy un peregrino loco que ha gastado toda su vida de aquí para allá, como las plantas que flotan en el agua que va discurriendo De una orilla para otra. Parece patético pero he encontrado la felicidad en esta vida miserable y tranquila. El agua fluye, las nubes pasan, sin nunca pararse y establecerse. Cuando sopla el viento, caen las hojas. Como nadan los peces o vuelan los pájaros, yo ando y ando, y sigo andando...”. Y Santoka nos muestra su genialidad y conciencia del aquí y ahora:

La nieve cayendo sin cesar
Mientras contemplo
la nieve

Sí, la clave es estar aquí, algo muy simple, quizás demasiado simple:

La lluvia amaina / y de repente / trinos, gorjeos, silbidos...(Alberto Panizo)

"Los japoneses lo llaman "satori": estar plenamente en el presente, ser uno con todo, entender de pronto sin conceptos ni palabras, con el cuerpo. Un adepto zen, cuando llegó al satori (tras mucha disciplina física y mental), lo primero que dijo fue: "¡Qué maravilla: puedo cortar leña y sacar agua del pozo!". Sólo eso. Nada menos que eso”. (Frutos Soriano)

Pero, ¿en que otro tiempo y lugar se puede estar que no sea aquí y ahora?.